Утром ярким, как лубок.
Страшным. Долгим. Ратным.
Был разбит стрелковый полк.
Наш. В бою неравном.

Сколько полегло парней
В том бою, не знаю.
Засыхало - без корней -
Полковое знамя.

Облака печально шли
Над затихшей битвой.
И тогда с родной земли
Встал солдат убитый.

Помолчал. Погоревал.
И - назло ожогам -
Грудь свою забинтовал
Он багровым шелком.

И подался на восток,
Отчим домом бредя,
По земле большой, как вздох.
Медленной, как время.

Полз пустым березняком.
Шел лесным овражком.
Он себя считал полком
В окруженье вражьем!

Из него он выходил
Грозно и устало.
Сам себе и командир,
И начальник штаба.

Шел он долго, нелегко.
Шел по пояс в росах,
Опираясь на древко,
как на вещий посох.

Ждал он часа своего,
Мстил врагу кроваво.
Спал он в поле, и его
Знамя согревало...

Шли дожди. Кружилась мгла.
Задыхалась буря.
Парня пуля не брала -
Сплющивалась пуля!

Ну, а ежели брала
В бешенстве напрасном -
Незаметной кровь была,
Красная на красном...