На поле танки грохотали,                      
Солдаты шли в последний бой,                  
А молодого командира                          
Несли с пробитой головой.                     

Под танк ударила болванка,                    
Прощай, гвардейский экипаж!                   
Четыре трупа возле танка                      
Дополнят утренний пейзаж...

Машина пламенем объята,
Сейчас рванет боекомплект,
А жить так хочется, ребята,
Но выбираться сил уж нет...                   

Нас извлекут из под обломков,                 
Поднимут на руки каркас,                      
И залпы башенных орудий                       
В последний путь проводят нас.                

И полетят тут телеграммы                      
Родных, знакомых известить,                    
Что сын их больше не вернется                 
И не приедет погостить.                       

В углу заплачет мать-старушка,                
Слезу рукой смахнет отец,                     
И дорогая не узнает,
Какой танкиста был конец.                     

И будет карточка пылиться                      
На полке пожелтевших книг -
В танкистской форме, при погонах              
И ей он больше не жених.                      


А вот весьма интересный             
английский вариант: 

Translated by Danila Vorobyev                 

The tanks were rattling like a thunder        
The soldiers went to final fight              
And here they carried young commander         
With head all broken outright                 

His tank was hit with armor-piercer           
So say good-bye to Guardian crew              
Just four more corpses in the hillside        
Will add to fair morning view                 

'Cause now the vehicle is a-burning        
Wait for the shells to detonate               
You wanna live to see this morning            
But you're too weak and it's too late    

So they'll extract you from the remains    
They'll put your coffin on the clay        
And fire & thunder from the mainguns          
Will see you into your last way               

For now the telegrames are flying             
To tell the friends and relatives             
That their good son is never coming           
And never getting any leave                   

And there's that photo on the bookshelf    
Collecting dust for years on end -            
In uniform, with shoulder-boards on...        
And he will never be her man.                 

In unifo-orm, wI-EEEEEEth                     
shoul-der-bo-ards OOOOOOOn...