Fischia il vento, infuria la bufera, 
scarpe rotte eppur bisogna andar, 
a conquistare la rossa primavera 
dove sorge il sol dell avvenir. 

Ogni contrada è patria del ribelle, 
ogni donna a lui dona un sospir, 
nella notte lo guidano le stelle 
forte il cuore e il braccio nel colpir. 

Se ci coglie la crudele morte, 
dura vendetta verrà dal partigian; 
ormai sicura è già la dura sorte
del fascista vile traditor. 

Cessa il vento, calma è la bufera, 
torna a casa il fiero partigian, 
sventolando la rossa sua bandiera; 
vittoriosi e alfin liberi siam.