Fischia il vento, infuria la bufera,       
scarpe rotte eppur bisogna andar,          
a conquistare la rossa primavera           
dove sorge il sol dell avvenir.           

Ogni contrada è patria del ribelle,   
ogni donna a lui dona un sospir,           
nella notte lo guidano le stelle           
forte il cuore e il braccio nel colpir.    

Se ci coglie la crudele morte,             
dura vendetta verrà dal partigian;    
ormai sicura è già la dura sorte
del fascista vile traditor.                

Cessa il vento, calma è la bufera,    
torna a casa il fiero partigian,           
sventolando la rossa sua bandiera;         
vittoriosi e alfin liberi siam.